Post-Confesional - Gabby Bess

Luna dice que todas las chicas tristes y solitarias murieron del cáncer de ser mujer.

¿Tengo yo también esta enfermedad vúlvica?

Lo que sé con certeza es que estoy enganchada a la adicción:

Comenzó con cigarrillos

y adderall

 juegos de números

y enrollarme el pelo con los dedos

y jugar con los huevos de mi novio

y dos vaginas frotándose una con la otra

y mini series de la HBO

y series originales de Netflix

y bloguear

y GIFS de cachorritos

 y pedir pizza

y hacerme una limpieza de pizza

y la rutina de dejarlo

 y coleccionar libros que nunca leeré

y poesía

y email

y yerba

y dinero

y aceptación institucional

y premios para talentos

y almacenar armas de mano en el coño

y reconocer tropos televisivos por el nombre

y sentirse querida

y sentirse rechazada

y sentirse querida mientras te rechazan

y escupir en bocas

y café

y convalidaciones

y Ben Lerner

y mi propio nombre

y pollas

y concretamente pollas en ropa interior de encaje

y fotografías saturadas de luz

    y hacer planes para ver amigos que esta en países distintos

          como París

          como Reino unido

          como España

          como Canadá

          como el sur de Brooklyn

    y sentir que controlo

y quererme

y sentirme fuera de control

y odiarme

e Internet

       Internet...

Sí, comenzó así con estas cosas

y nunca terminó.

Y luego estaba Lucy.

Decía cosas como: "O sea, no soy la puta novia de un artista. Yo soy el artista"

Y por supuesto, yo la amaba.

Decía cosas como: "Mi interés principal es mi trabajo. No. Nuestro trabajo. Como tú y yo".

Y yo decía: "Exacto" mientras reía,

Entonces comprendí, con un incierto grado de sarcasmo, que estábamos peleando con el hecho de ser artistas, concretamente escritores -

Poetas, los peores de todos.

Mujeres, todavía peor.

Solíamos citar - parecía un negocio romántico ser un hombre de éxito literario

Pero desde luego, no estábamos hablando de hombres
Aunque había un terreno común de ansiedad.

Durante los viajes en tren nos quedábamos calladas, escuchando rap cada una en sus auriculares.

A veces parábamos para hacer contacto visual y bailar la una para la otra.

Nos sonreíamos.

Caminábamos a casa en idéntico silencio, de la mano y veloces, como intentando abarcar la mayor distancia que pudiéramos con nuestros pies.

Lo siento, todo esto esta mal.

Quería que este poema fuera sentimental, pero que inspirase asombro,

como un canción de Kanye.

Love- Gaspar Noé

Tomado de: Post Coño

Traducción de José María Martínez

Poems in law to Lisa - Roque Dalton

¡Vámonos! ¡Vámonos! Estoy herido...
César Vallejo

I

Lisa:
desde que te amo,
odio a mi profesor de Derecho Civil.

¿Puedo pensar en compraventas
con rostros de ventanas de cárcel,
en la teoría de la causa que me parece un túnel
lleno de grillos rojos y de raíces que se frustraron sin el sol,
en hipotecas con tuberculosis,
en el registro
de la asaltante propiedad raíz?
¿Puedo pensar en eso, digo,
si tengo en pos de mi ansia tus grandes ojos simples
y oscuros como un lago nocturno,
tu voz reciente como la fresca madrugada de mañana,
tu aroma musical -oh, fugitiva-
que guardo entre los dedos de mi mano derecha?
Lisa, la transparente
hija del aire:
tu desnudez me pide
el matutino sol de la pradera,
mis manos descendiendo desde la flor del agua
para salvar tu sangre
de las arterias verdes de la grama.

Y yo, pobre galeote de este siglo,
siervo inconcluso del hastío y la sangre,
te escribo y te amo mientras todos hablan
de los contratos de adhesión.

Ah, Lisa, Lisa, estoy
completamente herido.

II

Pobre de mí, querida,
solo con mi terror entre los Códigos,
estudiando Derecho con carne de presidio,
negando al cielo entre muchachos gordos
que creen firmemente en los rinocerontes,
pensando siempre en encontrar un bar
en donde si quitáramos las mesas
quepan la madrugada y tú junto a mis ojos.
Pobre de mí,
pobre de mí,
que soy marxista y me como las uñas,
que amo los suaves garfios de la arena,
las palabras del mar y la simplicidad de la gaviotas;
que odio los Bancos,
las inyecciones de complejo B,
la nocturna crueldad de los motociclistas
que lanzan rudas piedras al ángel de los sueños;
pobre de mí, querida,
pobre de mí,
pobre de este muchacho que nunca hirió a los árboles,
a quien todos exigen estos días
que lea amablemente a Jellinek,
que se acueste desnudo con las tarifas aduanales
y así jure ante el viento que el juez es superior al asesino.
Ah, Lisa, Lisa, estoy
completamente herido.